Un PC Cloturé,

Il doit être minuit. Minuit moins deux. On dort.
Chacun cueille sa fleur au vert jardin des rêves,
Et moi, las de subir mes vieux remords sans trêves
Je tords mon cœur pour qu'il s'égoutte en rimes d'or.

Et voilà qu'à songer, me revient un accord,
Un air bête d'antan, et sans bruit tu te lèves
Toujours plus gai, des heures brèves
Où j'étais simple et pur, et doux, croyant encore.

Et j'ai posé ma plume. Et je fouille ma vie
D'innocence et d'amour pour jamais défleurie,
Et je reste longtemps, sur ma page accoudé,

Perdu dans le pourquoi des choses de la terre,
Écoutant vaguement dans la nuit solitaire
Le roulement impur d'un vieux fiacre attardé.

Mer de cloture ! S'abbatant gaiement sur mes ouvrages fermés.